O Justiceiro #4: No Rastro da Caveira - Final

O lugar de escape para Frank e Dave não estava muito longe. Era uma velha oficina uns dois bairros a frente da Cozinha. As balas no ombro e na perna faziam sangrar e doer. O ar estava pesado, era como se o mundo estivesse em seus ombros. A vida é dura, e ele tratou de deixá-la ainda mais densa.

Percebendo agora, tudo parecia ter acontecido rápido demais. O retorno para Nova Iorque, a busca por uma vida justa trabalhando na oficina, e depois o despertar para a punição do crime. Não saberia contar como tudo de fato começou, e a história era longa demais, embora conseguisse vislumbrar tudo num piscar de olhos. Frank não estava em paz.

Depois de passar pelas docas, atravessou outro quarteirão sombrio, e no final dele estava a oficina. O lugar onde trabalhou por uns tempos, quando a palavra trabalho fazia algum sentido.

- É ali.

- Ali? Uma oficina? Cara... Que merda. – Disse Dave, que reclamou por todo o trajeto. – Cara, você precisa de um médico. Não dá pra ficar assim, tu vai morrer!

- Não vou.

- Tu é mais teimoso que uma porta! Eu sei que você se acha o mestre do Kung-fu três vezes, mas cara, essas coisas de herói que não morre só acontece nos filmes...

- Não sou. Não... Não sou nenhuma porcaria de herói. – Então Frank apagou.

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O Justiceiro #4

No Rastro da Caveira – Final

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Os olhos abriram lentamente. Havia uma luz muito forte, tão forte que mal sabia se era do sol, ou qualquer outra coisa. Mas certo era que havia muita luz. Levantou devagar, o corpo tão leve quanto o vento, e ventava ligeiro. Frank se viu menino em um campo de vinhedo.

Aos poucos, a luz forte foi perdendo o poder, e foi possível ver os trabalhadores do campo. Homens e mulheres com cestos nas mãos, cortando e catando os cachos de uva. Falavam uma língua estranha, e cantavam canções. Aquilo parecia ser felicidade. O menino correu vinhedo adentro.

- Franscesco! Franscesco! – Uma voz feminina, forte, porém doce ecoou por todo o céu. Era uma mulher de cabelos negros e pele de seda, uma bela mulher segurando um cesto apoiado na cintura.

O nome era diferente, mas sabia que tratava de si mesmo. O menino correu com um sorriso no rosto. Correu para abraçá-la, porém, subitamente o céu se desfez e o que era luz se apagou. O vinhedo apodreceu repentinamente, e todos os trabalhadores caíram no chão com o aspecto de cadáveres de longos dias, com vermes por toda a carne.

A bela mulher tinha vários ferimentos pelo tronco, e dela jorravam rios de sangue que encharcaram o menino. Todo o campo virou enchente de sangue, e gigantes de terno e chapéu apareceram por toda a parte. O menino desceu ao sangue e ao voltar à superfície já era velho, homem formado. Tinha duas armas nas mãos e atirava contra todos os gigantes, e à medida que os feria, ficavam menores.

Então, um inimigo igual o alcançou e atirou contra sua face. O disparo fez Frank acordar.

Ao abrir os olhos percebeu que era um pesadelo. Estava recostado em uma poltrona velha dentro da oficina, molhado de suor e com a respiração ofegante. Por alguns segundos perdera a noção de espaço, certa confusão ainda o afligia devido ao estranho pesadelo. Até que as coisas voltaram para o lugar.

- Sonhos ruins. Acontece. – Uma voz saiu por detrás da poltrona. Frank tentou se virar, o ferimento doía. Não pôde ver quem era. – Serei claro...

Certamente não era Dave. Aquela era mais carregada. A figura misteriosa se revelou, caminhando até diante de Frank. O homem de barba bem feita, óculos escuros e cabelo de gel começou a falar:

- Eu sou um profissional, e esta questão já está atrasada. Não mato por prazer, faço por dinheiro. Facilite meu trabalho e terás vantagens adicionais. Antes de começar este negócio, deixo algumas regras que devem ser seguidas religiosamente...

- Q-quem... Quem é... – Frank tentou perguntar, mas foi interrompido pelo profissional, que elevou o tom da voz para se afirmar.

- Como eu dizia... Deixo algumas regras que devem ser seguidas religiosamente, ou metodicamente, tanto faz. Número um: Eu pergunto, você responde e nada mais que isto. Número dois: Não grite, você não precisa desta humilhação. E finalmente...

- Mas que merd...

- E finalmente... – Cortou a fala de Frank novamente elevando a voz. – Não tente fugir, eu nunca erro um alvo. Seja perto, aqui ou acolá. Apenas colabore.

O sujeito usava um sobretudo preto, cachecol, e botas de couro devidamente enceradas. Pelo cheiro de outono que exalava, parecia ser alguém extremamente vaidoso. Retirou uma pistola e enroscou o silenciador. Apontou para Frank, e perguntou:

- Onde está o garoto?

Frank passou a língua pelos dentes superiores e arrastou pela gengiva. Estava pegajosa. A garganta nunca esteve tão seca.

- Preciso de água.

O profissional respirou fundo. Logo percebeu o tipo de Frank.

- Então vai ser desta maneira? – Ficou estático por alguns segundos, e logo concluiu com um suspiro. – Ótimo. Mas que fique bem claro, odeio tortura. Nada pessoal, apenas negócios, como já disse.

Dito isto, deu uma coronhada na cabeça de Frank, que apagou novamente.

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Nas ruas onde aconteceu o tiroteio, agora cheia policiais, John Laviano fazia algumas perguntas.

- O filho da mãe chegou aqui e sentou a mão em todo mundo. – Disse uma testemunha.

- Quem?

- Esse cara que mora aí em frente. E detalhe: só com um telefone.

- Um telefone?

- É rapaz, to falando... O sujeito é sinistro.

- Sozinho?

- Não... Tava mais um garoto... Um garoto de terno, com uma maleta cheia de bíblias.

- Certo. Obrigado. Qualquer coisa, a gente entra em contato.

Laviano não estava entendendo. Frank não parecia ser do tipo que causava confusões, pelo menos era o que pensava.

Um dos oficiais no local se aproximou.

- Então, é ele mesmo? Aquele seu amigo...

John se irritou com a pergunta. Aliás, já estava extremamente estressado com sua situação.

- Vê se não enche. Tem mais nada o que fazer não?

O policial saiu aborrecido.

Pensando onde Frank poderia estar, Laviano se lembrou da velha oficina que Frank trabalhou por uns tempos. Aquele seria o único lugar distante e seguro o bastante para ele se recuperar. John resolveu ir sozinho, precisava entender o que estava acontecendo.

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Ao abrir os olhos, a primeira imagem era a cara suada e com medo de Dave. O profissional o agarrava pelo cabelo, apenas esperando que Frank abrisse os olhos.

- Olha o que eu achei! O garoto tinha se escondido bem.

Aconteceu que vinte minutos atrás, ao perceber a chegada do assassino, Dave se escondeu no armário de ferramentas, deixando Frank sozinho. Mas o assassino o encontrou enquanto Frank estava desmaiado.

Jogou Dave em uma cadeira qualquer, sinalizando para que não se movesse, e voltou-se para Frank, que ainda estava atordoado com o golpe na cabeça. O assassino não havia atado Frank, mas o próprio corpo já o deixava imobilizado. Perdera muito sangue no caminho até a oficina e estava debilitado. Impossível reagir com a destreza necessária para deter um profissional.

- V-você... Você era o sniper. – Disse Frank.

O profissional sorriu.

- Eu já fui muitas coisas, mas isto demonstra muito de você. Grande percepção. Sim, era eu, não podia deixar um marginal qualquer matar o meu alvo. Mas como eu disse, nosso jogo tem regras. Antes de voltar aos negócios, uma dúvida: por que o garoto?

- Por que o quê?

- Deixa pra lá, não tenho tempo pra isso.

Apontou a arma para Dave e atirou duas vezes. O garoto caiu no chão agonizando. Frank ficou em silêncio, mas havia fúria em seus olhos. O ar debochado e sínico do assassino deu lugar para um semblante concentrado. Ele iria começar o interrogatório.

- Veja bem, eu não sou pago para isso. Este é um trabalho experimental. Sabe como sou conhecido? Sabe?

Esperou uma resposta de Frank, que permaneceu estático, apenas fitando-o.

- Me chamam de Deadshot. Para mim, é só um nome profissional. Mas para eles... É como uma garantia, uma garantia que o dinheiro foi bem pago, pois eu nunca erro. Sou um matador a longa distância. Entretanto, desta vez eles me pagaram para pegar você. Pelo que disseram, você causou muitas baixas nas últimas semanas. – Deadshot dizia calmamente.

- Precisamente, 23 caras foram aniquilados em três meses. Todos homens de confiança do crime organizado. Para ser ainda mais preciso, guarda-costas. Vinte e três gigantes, se me permite dizer. Sem motivações, eles suspeitam que você seja de alguma família esquecida pela máfia. Mas não creio. Estive te observando, você é apenas um lobo solitário. Vive em um apartamento do subúrbio. Mas por alguma razão, resolveu matar. Somos parecidos até. Dois pontos extremos da mesma reta. Eu sei bem o que me fez chegar aqui, o que deu errado. Mas a pergunta é: O que diabos deu errado com você?

Frank se demorou na resposta.

- Foda-se! – Disse secamente.

Frank se lançou repentinamente sobre o assassino, buscando forças que não tinha. Não se tratava de um golpe, mas um ato impensado de usar o próprio peso como arma, surpreendendo Deadshot. No reflexo, o inimigo atirou acertando a barriga de Frank.

Ainda no impulso, Frank agarrou o colarinho do sujeito e se lançou ao chão, trazendo junto o inimigo. Na queda, a arma escorregou. Não que Frank fosse forte o bastante, mas a surpresa que havia desarmado o inimigo.

Não havia técnica, nem nada elaborado. Eram dois animais lutando pela sobrevivência. Frank agarrado ao pescoço de Deadshot, e este socando onde o punho alcançava, do rosto ao tronco.

Em meio à adrenalina e fúria, Frank achou uma brecha e socou a região do olho direito de Deadshot. Diversas vezes. Quando socar tornou-se difícil, pois o oponente também revidava, empurrou o globo ocular direito com o polegar, o sangue espirrou.

Até que Deadshot encontrou a ferida de bala, e a apertou. Frank urrou de dor, até perder as forças e cair para lado. Rapidamente, Deadshot se levantou confuso e com o campo de visão embaçado pelo olho direito destruído. Praguejou procurando a arma, mas não enxergava nada.

Cobriu o olho ferido com as mãos para que pudesse enxergar com o esquerdo. Finalmente pode ver onde estava sua arma: nas mãos de Dave Sparks. As balas de Deadshot não foram capaz de matar o garoto.

- Eu... Eu falhei! Impossível! – Disse ao ver Dave vivo.

- Vai precisar de muito mais pra me matar... filho da puta! – Gritou descarregando a arma em Deadshot que caiu no chão. Dave largou a arma, respirou com dificuldade, e finalmente apagou.

Estava acabado.

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Frank Castle acordou no hospital, dias depois. Diante dele estava John Laviano, que o encarava com uma expressão estranha.

Não parecia um amigo, não como costumava ser. Estava apenas parado ali, sem dizer nada. Os fatos comunicavam por si só.

Dave também tinha sobrevivido, e provavelmente já tinha contado tudo ao detetive. Frank supôs. Mas Laviano não fez nenhuma pergunta, apenas acompanhou a recuperação de Frank. Era perceptível, o julgamento em seu olhar. De alguma forma, ele sabia.

Antes de deixá-lo, apertou o braço de Frank solidariamente.

- Foi justiça! – Disse Frank em resposta, enquanto uma lágrima escorria. – Foi sim!

Laviano balançou a cabeça positivamente e deixou o local. Os policiais no distrito nunca deram ouvido à história de John sobre o Justiceiro da Cozinha do Inferno. Depois de um tempo, John preferiu esquecer aquilo e deixar que o jogo alcançasse seu próprio equilíbrio.

O tempo tratou de conformar John.

Quando o Justiceiro, tempos depois, passou a assustar as ruas marginais com seu rastro de sangue, todos os policiais faziam vistas grossas. Aquele homem deixava o trabalho mais fácil. Nenhum policial precisaria morrer nas mãos de bandidos.

Onde houvesse um criminoso impune, o Justiceiro estaria ali. Se não ele, a sua lenda para equilibrar o jogo. Para dizer que a punição estava vindo armada até os dentes.

Quanto ao Deadshot não se sabe ao certo o que houve. Os enfermeiros disseram que já chegou morto ao pronto socorro, e que o corpo fora transferido para Belle Reve.

Este foi o início de Frank Castle como Justiceiro. O seu passado permanece incógnito.

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Fim
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O Justiceiro
No Rastro Da Caveira,
Minissérie em 4 Edições.
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Postado por Renan Duarte

as 17:31

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